Piccole programmatrici crescono.

FOTO: Ctrl+Alt+Canc Tumblr

Con A. Sognavamo ad occhi aperti.
Nascoste sotto il letto.
Progettavamo il nostro futuro.

A sedici anni darò il primo bacio.
Sarà in riva al lago.
(Tipico paesaggio sardo. A quanto pare.)
E avrò un bellissimo maglione color prugna.
(De gustibus.)

A diciotto partirò a studiare fuori.
A Firenze.
(Questa non l'ho cannata poi troppo.)

A ventidue finirò l'Università.
(Piccolo errore dovuto alle scarse conoscenze del mondo accademico delle ottoenni.)
E aprirò il mio studio da muratore-architetto.
(Tutti devono fare i conti con la dura realtà. Prima o poi.)

A ventiquattro anni sarò il più famoso muratore-architetto.
Di tutti.

Poi un lungo silenzio.
Forse dovuto alla difficoltà di accettare.
Lo scorrere del tempo.
Anche nella fantasia.

E a ventisette anni voglio un bambino.

Stupide ottoenni!

False promesse.

FOTO: stuffnoonetoldme

Io non c'ho creduto mai.

Ai buoni propositi.
Alla dieta del lunedì.
Alla palesta di inizio mese.

Pigri.
Procrastinatori.

Ma il lavoro cambia tutto.
E a palla ferma è più facile.
Fare programmi utopici.
False promesse.
Discorsi di circostanza.

E i propositi son sempre gli stessi.

La piscina.
Una volta ogni tanto.
L'arrampicata.
Tanto per cambiare un poco.
Il sesso.
Che non è mai abbastanza.
Il cibo.
Perchè il mondo è pieno di ricette inesplorate.
Parigi.
Perchè le promesse vanno mantenute sempre. Prima o poi.
Londra.
Perchè ormai stà diventando imbarazzante.
Sognare.
Progettare.
Per sentirmi libera.

Casualità.

FOTO: NYC

C'è OSCAR 24. Che porta la coda di cavallo.
E mi racconta del suo passato da vigile urbano.
Delle denuncie.
E del futuro.

C'è ZULU' 45 che ride di gusto.
E mi fa tornare il sorriso.

C'è TORINO 20. Ha sposato una brasiliana.
E mi fa vedere la foto dei figli.
Orgoglioso.

LIMA 15 ha viaggiato in lungo e largo.
E mai provato un piatto locale.

Il traffico.
La manovra.
Le paure.
Le nottate. E la brutta gente.

Il mondo dei tassiti milanesi non ha più segreti per me.

Ich liebe Deutschland

 FOTO: nichtlustig.de

Dopo tutti questi anni.
E' un esercito di farfalle nello stomaco.

Tanti anni fa.
Entschuldigung Sie mir bitte è stato il primo approccio.
Giusto per capire che il tedesco è una lingua semplice.
Ed immediata.

Poi è arrivata la musica.
Che è l'arma segreta. Per ogni neofita.
Ed è stato amore.

Ora è strano.
Ascoltare. E continuare a capire.
Parlare. E sentire che la lingua sfugge al mio controllo.
E fa quel che più le pare e piace.

Freddo. Pungente.
Glühwine.
Kartoffelsuppe.
C.
Ed è di nuovo amore.

Pimp my ego

Tu.
Che sei arrivato qui cercando blog stilosi.

Sappi che ti amo.

Pirlate.

FOTO: Rockie Nolan

Un po' sono io.
Che sono una pirla di proporzioni epiche.
E l'ho presa troppo sul filo del rasoio.

Un po' sei tu.
Malefica donnina della Lufthansa.
Che mi comunichi con gioia.
Ho appena chiuso il check-in.

Un poco anche la tua collega.
Che non ho capito bene perchè mi ha odiato.

Ma dopo aver venduto un rene.
E ringraziato in dodici lingue diverse. La famiglia. Ed il destino.
Prendo quel volo.
Ritorno il sette febbraio.
Che costava meno.

Ma tu sappilo.


Che io mi sono divertita.
E che tornerò.

Colazione all'americana.

Festa.
Due colleghe rimangono a dormire.
Uno s'intrufola nel divano.

Per una domenica perfetta.

Duecento grammi di farina.
Due cucchiai di zucchero.
Un cucchiaino di lievito.
Due uova.
Duecentocinquanta millilitri di latte.
Due cucchiai di olio di semi.

Mescolare gli ingredienti solidi. Aggiungere il latte e l'olio. I rossi d'uovo. I bianchi montati a neve. Padella calda e oliata. Fuoco vivace. Versare un mestolo dell'impasto. E far dorare i pan cakes.

Da servire rigorosamente con lo sciroppo d'acero.
E Rino in sottofondo.

Hide yourself.

FOTO: WolfMoonHowl

Per scacciare il malumore.
Che arriva quatto quatto.
Quando meno te lo aspetti.

Con un soffio di vento.
Per una ciambella senza il buco.
Una casa vuota.

Il primo sole se lo porta via.

Ritratti di famiglia.

C. è mia cugina.
Tra di noi.
Un mese. E una settimana.
Siamo cresciute assieme.

In camera ho una foto.
Non abbiamo un anno in due.
E siamo già il giorno e la notte.

Lei era una bambola. Io un disastro.
Lei era rosa. Io blu.
Lei era batman. Io catwoman.
Lei parlava troppo poco.
Ed io troppo.

La barca a vela.
La scuola.
I disastri adolescenziali
Pisa.
Il thè in famiglia.
La Tedeskia.

E poi quasi per caso ci si ritrova.
Perchè la famiglia è una maledizione. Dalla quale non ci si libera mai.

Passato. Dimenticato.

 FOTO:JustaGirl

Da bambina.
Ero un ingegnere mancato.
Smontavo le macchinine.
Per rimontarle.
Sottolineavo col righello.

Tenevo i libri in ordine.
Prendendo in considerazione due variabili.
La dimensione.
E il cognome dell'autore.

Poi. Per rendere le cose più divertenti.
Decisi di ordinarli per colore.
In preda al panico. Tornai a metodi più tradizionali.

Camminavo solo sulle mattonelle pari.

E mi perdevo nel mescolare. E sommare.
I numeri delle targhe.
Sino a creare una scala armonica.

Chissà dove mi son persa.

Gioventù bruciata.

 FOTO: 365 Days in Pictures

 

Mikele fa la maglia.
Con la Pina.

E' bravissimo.
Fa cappelli stilosi.
Polsi intrecciati.
Sciarpe. Di ogni forma e colore.
Ed ora ha una folta schiera di discepoli.

Ci troviamo tutti sul divano.
Un dritto. Un rovescio.
No. Non così.
Aspetta che ti faccio vedere.
Una tazza di thè.
La coperta sulle ginocchia.

Perché siamo giovani dentro.

Zombie.

Gli zombie.
Sono una specie darwinaniamente insensata.
E pure impossibile.

Una specie.
Che non può morire.
E che mangia senza ritegno.
Tutto quello che gli passa davanti. Come se non ci fosse un domani.

In caso di attacco zombie.
Non lasciate mai il gruppo di sopravvissuti.
Vi accerchieranno.
Non chiudetevi dentro il frigorifero.
Fa un freddo cane.
Non uscite mai di casa senza una canna da pesca.
Potrebbe rivelarsi utile.

Migrazioni.

FOTO: Clrschm

In autunno.
Non si può non essere innamorati.

Del cielo.
Che in ogni momento muta.
Dipinto dai voli di stormi migratori.
Da nuvole cariche.
E scorci improvvisi.

Dell'odore della pioggia.
E delle castagne.

Delle foglie dorate.
Che provvisorie. Attendono un filo di vento. Per iniziare il loro viaggio.

Dei caldi abbracci.
Di lana. E di piume.

Dei passanti.
Che rispondono allegri ai tuoi sorrisi.

Dei tuoi sogni lontani.

Prevenzione.

Ci serve una mano.
Da tutte le ragazze di Milano.

Documentario.
Sulla prevenzione femminile.

Cinque minuti del vostro tempo.
Per compilare un questionario.
Per far girare la voce.



Clicca qui.

Grazie.

Cucinare è un po' morire.

FOTO: thingsorganizedneatly

La cucina è la mia oasi di pace.
Dove non arriva nulla.
Non la politica.
I malumori.
Le delusioni.
La stanchezza.

Concentrata sulla poesia del momento.
Pelo. Patate.
Affetto. Zucchine.
Sminuzzo la cipolla. In un mare di lacrime.
Precisa ed impietosa.
Come non lo sono da nessun'altra parte.

Accendo il fuoco.
Ed aggiungo ingredienti segreti.
A seconda del gusto. E dell'umore.

Sottile confine tra ordine. Ed improvvisazione.

Tra le pentole mi sento una strega.

Preparo pozionid'amore.
Filtri d'oblio.
Toccasane per lo spirito ferito.

Stelle immaginarie.

FOTO: nigelhowe

A caccia di stelle.
Finiamo al planetario.

Perchè a Milano di stelle vere non ce n'è.
E bisogna inventarsele.

L'arpa suona.

Tramonta il sole.
Calvino ci racconta la nascita dell'Universo.
Piccola particella in una nebulosa.
Dentro un cielo. Dal retrogusto d'Australia.

Ci svela i misteri celesti.
La Stella Polare.
(Seconda stella a destra. Poi sempre dritto).
L'orsa maggiore.
Dolce ninfa. Vittima delle voglie divine.

Ed è subito l'alba.

E rinizia la notte.
Quella vera. Senza stelle.
Ma colma di musica.

Finalmente. Notte.

FOTO: Darius twin

Uno sprazzo di vita.

Un amico che suona.
Ed inizia a sciogliersi.

Due birre. Di quelle vere.
Che sfigolano nel bicchiere. E cercano di scappare dagli argini.

Quattro chiacchere.
(Prima o poi dovrò imparare.
A rispondere alla domanda. Ma quindi che fai?
Senza far addormentare nessuno).

Ed è subito vita. Che bussa.
Aria fresca. Brezza nel deserto del mio tempo libero.
Cielo senza stelle.
Sulla novanta.

Babele di suoni.
In una notte milanese.

Ago e filo.

Musica.

Rammendo la mia infanzia.
Coi colori del sole.

Massacro gratuito.

Lunedì.
Ufficio. Nove. Ventuno.

Martedì.
Volo alle sette. Roma.

Mercoledì.
Volo alle venti. Milano.

Giovedì.
Hai vinto un fine settimana da urlo. Complimenti.
Pizza in ufficio.

Venerdì.
Nove e trenta. Undici.
Thailandese d'asporto.

Sabato.
Nove e trenta. Mezzanotte.
 Il capo mi offre pure le croste della sua pizza.

Domenica.
Nove e trenta. Zero due.
Ma forse è finita.
Forse.

Lunedì.
Nove.
Un panino in taxi alle sedici.
Ventuno.

E sono ancora qui.

Ode all'apparenza.

La tunica non fa il monaco.

Ma diciamoci la verità.

L'apparenza.
E' una scelta politica.
Una presa di posizione.
Un manifesto sessuale. O religioso.
Un'indicazione geografica.
Un nascondersi nella massa.
L'apoteosi dell'Ego.
E della fantasia.

Perché gli scaldamuscoli.
Nella vetrina di Zara uomo. Hanno un senso.

E troppa gente.
Quando distribuivano il buon gusto.
Era davanti alla tv. A guardare Ma come ti vesti.

Ed io. Troppo spesso.
Sciacquo il mio senso di colpa post shopping.
Con dissertazioni ideologiche.

Libertà di scelta.

Forse lo sapete già.
Ma.
Come diceva qualcuno.
Repetita iuvant.

E un poco.
Qualcosa possiamo cambiarla anche noi.

Fantasmi.

FOTO: usadifranci

Questo è un colpo basso.

Ultimamente.
Mi rifugio in un sorriso fin troppo lontano.
Nel ricordo di discorsi fatti e disfatti.
In uno sguardo al quale mi sono arresa. Senza possibilità d'appello.
In una danza alla luna.

In un cielo a strati.
In una cascata.
E nei pantaloni stesi ad asciugare.

Con la consapevolezza che un assaggio di novembre.
Non fa primavera.
Ma mi lascia in balia.

Dei venti.

Della forza d'animo.

La tattica del mi lavo i denti subito dopo mangiato così non spilucchio prima di andare a letto funziona ancora meno della famosissima tattica del non mi faccio i peli così mai che mi tolgo i pantaloni quasi quanto quella dell'ultimo capitolo che sono già le due e domani devo alzarmi per andare al lavoro altrimenti mi licenziano.

Le regole. Sono fatte per essere infrante.
Ed i Krumiri ai frutti rossi piegano ogni resistenza.

Cozze. E nosense.

In cambusa.
Col grembiule. I guanti. E la mamma.
Puliamo chili di cozze.

C'hanno rapito i pirati. Affamati.
E veleggiamo alla ricerca del tesoro. Perduto.

Il senno di poi.

Fine.

Zuppa di cozze.
Pesce alla griglia.
Cuginastre. Tutte assieme.
Vento.
Fichi. Verdi. E neri.
Matrimonio sul mare.
Pasta con la bottarga.
Guidare nella notte.
Pescare.
Una birra per strada. E rivederli tutti.
Pasta con le zucchine.
Zia che cuce un vestito.
Ping pong.
La vista mozzafiato.
Pettegolezzi di famiglia.
Le orecchie da coniglio.
Bimbi che corrono. E giocano col ghiaccio.
Mozzarella in carrozza.
Seadas.
Giocare a calcio in corridoio.
Maialetto.
Valigia.
Man down.

Caffè.

Vacanze finite.
Domani è già arrivato.

Desiderio.

Di essere fuori luogo.
Ancora. Ed ancora.

L'isola che non c'è.

FOTO: :RedKing:

Carloforte per me.
Profuma di libertà.
Dei viaggi nel vecchio furgone.
Con Kurt. E qualche nota jazz.

Delle incursioni in discarica.
Alla ricerca di vecchi relitti.

Delle chiavi appese al collo.
E dei rollerblade ai piedi.

Di focacce e di tonno.
Dei primi batticuori estivi.

Dei petardi che tiravamo nelle finestre aperte.

Di mia cugina.
Che mi sveglia nel cuore della notte.
Che sognavi?

Carloforte.

FOTO: MA-NU

Nell'isola. Dell'isola.
Il telefono non prende.
I pensieri non arrivano.
Il rollio del mare culla la pigrizia.
E noi ci tuffiamo nel blu più assoluto.

Tra paesaggi lunari.
Grigliate notturne.
Fenicotteri rosa.
Vecchine che vendono fichi sull'uscio di casa.

Ed in paese suonano Piccola Katy.
Tanto per rovinare la magia.

A volte mi dimentico.
Che il paradiso è a portata di mano.

Vero amore.

La bionda della mia vita.

Casa. Dolce casa.

FOTO: usadifranci

Casa sono i miei fratelli.
Belli come il sole.
Che si disegnano tatuaggi coi pennarelli.

Casa è quella maledetta cucina.
In cui non mi ritrovo mai.

E' il tavolo da ping pong.
Con la musica a tutto volume.

Casa è la spiaggia.
Il primo bagno della stagione.
La stradine in cui mi piace perdermi. E ritrovarmi.

Casa è aspettare che i miei rientrino dalle vacanze.
Ed invadergliela.

Takk.

FOTO: usadifranci

Silenzio.
Pace nella città.
Tra il rumore del mare. E qualche chiacchera.

Musica.
Per ogni gusto.
In ogni forma.

Birra.
Quella fredda che ti scalda il cuore.

Ma soprattutto.
Gli occhi sorridenti.
E l'accoglienza incondizionata.
Di chi mi ha accompagnato a caccia di fari. E di stelle.
E mi ha svelato i segreti della cucina nordica.

Ad Agosto.

Non ci sono più le mezze stagioni.

Il vento.

FOTO: usadifranci

Dio.
Come mi mancava il vento.
Quello vero.
Che spazza via i capelli. E disordina le carte in tavola.
Che piega gli alberi. E gli animi.

Ma qui se ne fregano.
E sorseggiano cioccolata calda.
Nei bar. Sul porto.

Inizia a piovere.
E continuano a fregarsene.

Impressioni.

FOTO: usadifranci

La Norvegia ha le mani fredde.
Ma il cuore caldo.

E' silenzio. E pazienza.
Sorrisi gratuiti.
Un sorso di birra.

E' pioggia. E vento.
E sole.
Assoluta.

Scorre placida per la sua strada.
E quando meno te lo aspetti. E' una manciata di colore.
E luce.
Con un retrogusto di mare.
E tradizione.

Cartolina da Stavanger.

Norvegese.

E' una lingua strana.
Che prende la rincorsa.
E saltella.
Da un piede. All'altro.

Missione impossibile.

FOTO: lynsday buchanan

Far entrare.
In un bagaglio approvato Ryanair.
Talìa.
Amicomac.
Tre mele. E le schiacciatine.
Che non si sa mai. Il viaggio è lungo.

Due paia di pantaloni.
Cinque magliette.
Un maglione.
Un paio di scarpe.
Un costume da bagno.
(La speranza è l'ultima a morire).
Un asciugamano.

Due libri.

Le gioie del part time.

FOTO: GravinZ

Ad agosto.
Facciamo il part-time.

Ed io rientro a casa alle sei.
Con troppe energie.
La testa piena di pensieri sporchi.
E nessuno a lavarmi la coscienza.

Così ho preso le scarpe.
E sono uscita a correre.
Di mia spontanea iniziativa.
(Qualcuno non ci crederebbe).

Poi la doccia fredda.
Raffredda i bollenti spiriti.

Essere donna. Oggi.

Oggi.
Esprimo appieno la mia femminilità.

Con indosso i boxer di F.
Una canotta da muratore.
Bianca. Ovviamente.
Una lattina di birra in mano.

Dopo una giornata di duro lavoro.
Mi godo.
La mia meritata serata.

Acqua.

FOTO: usadifranci

Un anno fa.
Sembra ieri.
E forse lo era.

Ma è passata l'acqua sotto i ponti.
E ha lasciato i segni.

O forse l'acqua son io.
Che scorro veloce lungo gli argini.
E qualche volta straripo. E credo di saperlo dove vado.
Che in fondo tutte le strade portano all'Oceano.

Ma quello che conta è il viaggio.
E anche se mi fermo.
Non è mai per davvero.

Agosto a Milano.

FOTO: usadifranci

Casa mia è un porto di mare.

Gente che viene.
Gente che va.
Qualcuno che resta.
Nonostante il caldo.

Milano è vuota.
E la notte in centro.
Passeggio con la mia musica.
Ed osservo i turisti entusiasti.

L'appartamento di sotto.
Ha mandato in vacanza le piante.
E pure le sue inquiline.

E' bello. E strano.
Questo delirio di onnipotenza.
Da inizio agosto a Milano.

Ancora per poco.

Incomprensioni

FOTO: yoc2008

Ogni donna.
Prima o poi.
Nella sua lunga carriera.
Deve affrontare il Problema.

La mancanza di comunicazione.
Col suo parrucchiere.
Che sembra parli un linguaggio tutto suo.
Che sembra italiano.
Ma che in realtà. Non lo è.

Per il quale.
Voglio un taglio corto sulla nuca. Lungo davanti. Pari.
Si traduce in.
Ho sempre sognato una testa a palla stile afro anni ottanta. Ma non ho mai avuto il coraggio di ammetterlo.

E' fatta. Quasi. Forse.

Il lavoro uccide la fantasia.
Ed io combatto con le unghie.
E con i denti.

Per mantenere un barlume di me stessa.
Tra una tabella Excel.
E una delibera.

Torno a casa che è già buio.
E nel quaderno disegno modelli. E formule.
Mentre attacco la lavatrice. Affetto le verdure. E mi metto la smalto.

E ieri ho firmato.
Una condanna. Col sorriso a fior di labbra.

I don't understand the world today.

FOTO: usadifranci

Pensa la delusione.

Tanto lavoro.
Tanta fatica.
Bombe. Esplosioni.
Paura. Terrore.
Ben novanta morti.

Poi muore la prima rockstar di turno.
E nessuno parla più di lui.

Meno male che ci pensa il buon Borghezio.
A tenere viva la memoria.

C'è qualcuno che ancora me lo rinfaccia.

FOTO: AliceRedCoat

Un giorno.
Qualche anno fa.

Un Dio maligno mi mise alla prova.
Offrendomi una splendida caramella al miele.
Già scartata.
Su un vassoio d'argento.

Io. Titubante. Rifiutai.
A quei tempi non vigeva ancora la politica del si.
E la mamma mi aveva insegnato che non si accettavano le caramelle dagli sconosciuti.

Ogni tanto ci penso.
Con l'acquolina in bocca.

Ogni lasciata è persa.
E la caramella del vicino è sempre la più buona.

Re e Regine.

FOTO: usadifranci

Il tema è classico.
Fin troppo.

Ma la fantasia umana non ha confini.

Re e Regine.
E tra una birra. Ed uno spritz.
Fanno capolino.

Le regine dei senza tetto.
La regina della casa.
I Regnanti delle Hawaii.
Un Drag King.
Il Re. La nota.
Cleopatra.
Il Re della Notte. Che pazienza se in fondo era una Regina.
Il Re della festa.
Gli scacchi.
Il Re del mondo.
I rotoloni Regina.
E anche il Re nudo.