Pirlate.

FOTO: Rockie Nolan

Un po' sono io.
Che sono una pirla di proporzioni epiche.
E l'ho presa troppo sul filo del rasoio.

Un po' sei tu.
Malefica donnina della Lufthansa.
Che mi comunichi con gioia.
Ho appena chiuso il check-in.

Un poco anche la tua collega.
Che non ho capito bene perchè mi ha odiato.

Ma dopo aver venduto un rene.
E ringraziato in dodici lingue diverse. La famiglia. Ed il destino.
Prendo quel volo.
Ritorno il sette febbraio.
Che costava meno.

Ma tu sappilo.


Che io mi sono divertita.
E che tornerò.

Gioventù bruciata.

 FOTO: 365 Days in Pictures

 

Mikele fa la maglia.
Con la Pina.

E' bravissimo.
Fa cappelli stilosi.
Polsi intrecciati.
Sciarpe. Di ogni forma e colore.
Ed ora ha una folta schiera di discepoli.

Ci troviamo tutti sul divano.
Un dritto. Un rovescio.
No. Non così.
Aspetta che ti faccio vedere.
Una tazza di thè.
La coperta sulle ginocchia.

Perché siamo giovani dentro.

Stelle immaginarie.

FOTO: nigelhowe

A caccia di stelle.
Finiamo al planetario.

Perchè a Milano di stelle vere non ce n'è.
E bisogna inventarsele.

L'arpa suona.

Tramonta il sole.
Calvino ci racconta la nascita dell'Universo.
Piccola particella in una nebulosa.
Dentro un cielo. Dal retrogusto d'Australia.

Ci svela i misteri celesti.
La Stella Polare.
(Seconda stella a destra. Poi sempre dritto).
L'orsa maggiore.
Dolce ninfa. Vittima delle voglie divine.

Ed è subito l'alba.

E rinizia la notte.
Quella vera. Senza stelle.
Ma colma di musica.

Finalmente. Notte.

FOTO: Darius twin

Uno sprazzo di vita.

Un amico che suona.
Ed inizia a sciogliersi.

Due birre. Di quelle vere.
Che sfigolano nel bicchiere. E cercano di scappare dagli argini.

Quattro chiacchere.
(Prima o poi dovrò imparare.
A rispondere alla domanda. Ma quindi che fai?
Senza far addormentare nessuno).

Ed è subito vita. Che bussa.
Aria fresca. Brezza nel deserto del mio tempo libero.
Cielo senza stelle.
Sulla novanta.

Babele di suoni.
In una notte milanese.

Re e Regine.

FOTO: usadifranci

Il tema è classico.
Fin troppo.

Ma la fantasia umana non ha confini.

Re e Regine.
E tra una birra. Ed uno spritz.
Fanno capolino.

Le regine dei senza tetto.
La regina della casa.
I Regnanti delle Hawaii.
Un Drag King.
Il Re. La nota.
Cleopatra.
Il Re della Notte. Che pazienza se in fondo era una Regina.
Il Re della festa.
Gli scacchi.
Il Re del mondo.
I rotoloni Regina.
E anche il Re nudo.

Mamma per settantadue ore.

FOTO: Rich Image

E' arrivata venerdì.
Con la sua valigia di Minnie.
E l'entusiasmo delle ottoenni.

Ci siamo messe lo smalto.
Abbiamo visto Lilo e Stich.
Abbiamo fatto le gare di nuoto. Ed io ho miseramente perso,

Mi ha fatto mettere in ordine la camera.
Mi ha detto che le mie amiche sono strane. Però simpatiche.
E che ho le occhiaie.

Mi ha insegnato a fare i fiori di zucca fritti.
La pastella la devi fare con la farina. E la birra.

Abbiamo derubato decine di vecchine delle carte Esselunga.

Ed io non vedo l'ora che sia lunedì.
Per riposarmi al lavoro.

Invasioni.

FOTO: stuffnoonetoldme

Tornare a casa la domenica.
Dopo il sole. Il cibo. E tante parole.
E trovarla invasa.

C'è C. vestita come una principessa.
Che gioca a Tekken.
Seduta come una camionista.

Ci sono S. e G. che stanno organizzando un documentario.

C'è il telefono che suona.

La lavatrice da stendere.

Una doccia da fare.

E Mikele. Che fa la maglia.
E mi dice.

Ora tu vai a letto. E dormi.

Paperoga.

FOTO: romano41

Finalmente sconfiggo la pigrizia.
E decido di liberare Pareroga.
Che da qualche giorno scalpita in cortile.
Desideroso di esplorare Milano in fiore.

Monto in sella.
E la città si rimpicciolisce.
Sta tutta dentro due ruote.
E la gioia di una pedalata sotto il sole.

Ho deciso cosa farò da grande.

FOTO: frabattista

Il Carnevale chiama.
E Milano risponde.

A Parco Sempione fioriscono le giostre.
Musica.
Bambini urlanti.
Genitori paranoici.
Adolescenti tamarri.
E da qualche parte ci siamo anche noi.

Sogno il bruco-mela. Ma i miei amici infrangono i miei desideri di bambina repressa.
E allora opto per il fucile di precisione.
Uno.
Due.
Tre.
Quindici centri.
Il premio è mio.
(Le freccette sono mie.)

Ora so cosa voglio fare da grande.
La fucilista.
Devo solo trovare un amico lord che mi insegni a tirare al piatello.
O in alternativa.
Uno abbastanza tamarro da portarmi in camporella a sparare ai gatti randagi.

Domeniche.

FOTO: FraNz

Domenica mattina.
Ore tredici.
Buongiorno mondo.

Buongiorno anche a te.
Come va. Che fai.
Convenevoli vari.

Tra mezz'ora vado al teatro. Vieni?
Perchè no?

Neanche il tempo di farmi una doccia.
Tanto fuori piove.