Natale.

FOTO: Usadifranci

Nuvole all'orizzonte.
Vento gelido.
Che fà tanto casa.
Ma che s'insinua ovunque.
Appena abbassi la guardia.

Ma ho bisogno del mare.
Di ricaricare le pile.

Il fragore delle onde.
Il profumo salmastro.
La sabbia tra le dita.

E mi ritorvo a parlare dei se e dei ma.
A rincorrere fantasie e pensieri.
Che il lavoro nascondeva nei cassetti.

Ed è così bello.
Sentirsi liberi.
D'incasinarsi la vita.

E poi. Spunta il sole.

Fine.

Zuppa di cozze.
Pesce alla griglia.
Cuginastre. Tutte assieme.
Vento.
Fichi. Verdi. E neri.
Matrimonio sul mare.
Pasta con la bottarga.
Guidare nella notte.
Pescare.
Una birra per strada. E rivederli tutti.
Pasta con le zucchine.
Zia che cuce un vestito.
Ping pong.
La vista mozzafiato.
Pettegolezzi di famiglia.
Le orecchie da coniglio.
Bimbi che corrono. E giocano col ghiaccio.
Mozzarella in carrozza.
Seadas.
Giocare a calcio in corridoio.
Maialetto.
Valigia.
Man down.

Caffè.

Vacanze finite.
Domani è già arrivato.

L'isola che non c'è.

FOTO: :RedKing:

Carloforte per me.
Profuma di libertà.
Dei viaggi nel vecchio furgone.
Con Kurt. E qualche nota jazz.

Delle incursioni in discarica.
Alla ricerca di vecchi relitti.

Delle chiavi appese al collo.
E dei rollerblade ai piedi.

Di focacce e di tonno.
Dei primi batticuori estivi.

Dei petardi che tiravamo nelle finestre aperte.

Di mia cugina.
Che mi sveglia nel cuore della notte.
Che sognavi?

Carloforte.

FOTO: MA-NU

Nell'isola. Dell'isola.
Il telefono non prende.
I pensieri non arrivano.
Il rollio del mare culla la pigrizia.
E noi ci tuffiamo nel blu più assoluto.

Tra paesaggi lunari.
Grigliate notturne.
Fenicotteri rosa.
Vecchine che vendono fichi sull'uscio di casa.

Ed in paese suonano Piccola Katy.
Tanto per rovinare la magia.

A volte mi dimentico.
Che il paradiso è a portata di mano.

Casa. Dolce casa.

FOTO: usadifranci

Casa sono i miei fratelli.
Belli come il sole.
Che si disegnano tatuaggi coi pennarelli.

Casa è quella maledetta cucina.
In cui non mi ritrovo mai.

E' il tavolo da ping pong.
Con la musica a tutto volume.

Casa è la spiaggia.
Il primo bagno della stagione.
La stradine in cui mi piace perdermi. E ritrovarmi.

Casa è aspettare che i miei rientrino dalle vacanze.
Ed invadergliela.

Non si finisce mai d'imparare.

FOTO: usadifranci

Il primo maggio è Sant'Efisio.

Simpatico patrono della mia città.
Sotto un sole che splende.
Cagliari si riversa nelle strade.

Nei suoi costumi migliori.
In serra a cavalli. E buoi.
(Rigorosamente dei paesi tuoi.)
Sfila l'orgoglio di una terra testarda.

Ho sempre amato Sant'Efisio.

Così tanto.

Che quando arrivai a Pisa.

E mi accorsi che il primo maggio era festivo.
Pensai.

Thò. Festeggiano Santèfisi pure qui.

Illogicità.

FOTO: usadifranci

Fa freddo.
Contro ogni logica.
Contro il mio volere.

A Cagliari invece dovrebbe sempre splendere il sole.
In conformità al suo ruolo di paradiso terrestre. Nonché proiezione di tutti i miei desideri. E di quelli di tutti gli espatriati che rientrano per le feste.
Sole.
Brezza leggera.
E i gabbiani che giocano a rincorrersi nel cielo terso.

Invece piove.
Piove e fa freddo.
C'è pure traffico.

Pare quasi di essere a Milano.

Al cuor non si comanda.

FOTO: questa non ricordo se l'ho scattata io o AleOrrù...

Ogni volta tornare è un colpo al cuore.
Lei è sempre bellissima.
Più bella di quanto mi ricordassi.
Un poco trasandata. Con quella noncuranza di chi è sicura di stregarti lo stesso.

Abbarbicata sul mare.
I vicoli stretti. Disordinati. Che profumano di vita.
Le salite. Le discese.
Gli spazi finiti. Che ti accolgono complici.

I suoi colori.
L'odore del mare.
E la luce.

Ma soprattutto.
Il sapore di casa.
Di qualcosa di conosciuto.
In ogni sua declinazione possibile.