Ci sono un americano.
Un messicano. Un brasiliano.
Ed un pugno di italiani desiderosi di rendersi ridicoli.
Parlano di cucina.
No. Ti giuro e spergiuro. Che l'orrida salsa Alfredo non è italiana.
Di geografia.
No J. New Orleans non è Chicago. E no. Non gli interessa sapere che cosa vuol dire in italiano. E soprattutto no. Non cantargli quella canzone di Elio.
E di cultura generale.
Dove scoprono nell'ordine.
Che in America sono così liberali. Che ognuno chiama i propri testicoli come meglio crede.
E che il buon S in realtà si chiama Ernesto.
Proprio come quello destro.
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