Vendette terribili.

FOTO: Nick Biussy

Domenica. Piove.
Stranamente.

Armata di ferro da stiro. Asse nuova fiammante.
Inizio la mia personale battaglia contro le camicie spiegazzate che infestavano il mio armadio.
Il mio amore indiscusso per le camicie era dato dal fatto che non le stiravo.
Ben conscia del fatto che portandole sbottonate abbastanza nessuno avrebbe fatto caso alle pieghette malefiche.
Ma è ora di darmi un tono professionale.
E le camicie non posso più portarle sbottonate abbastanza.

Dopo tre ore.
Un dito ustionato.
E una forte puzza di bruciato.

Ce l'ho fatta.

Sette camicie.
Perfette.
Belle stirate.
Mi osservano dall'alto delle loro gruccie.

Ma poi. Con aria malefica.
E vendicativa.
Pian piano riniziano a spiegazzarsi.

Ridendo dei miei vani sforzi.