Il Carnevale chiama.
E Milano risponde.
A Parco Sempione fioriscono le giostre.
Musica.
Bambini urlanti.
Genitori paranoici.
Adolescenti tamarri.
E da qualche parte ci siamo anche noi.
Sogno il bruco-mela. Ma i miei amici infrangono i miei desideri di bambina repressa.
E allora opto per il fucile di precisione.
Uno.
Due.
Tre.
Quindici centri.
Il premio è mio.
(Le freccette sono mie.)
Ora so cosa voglio fare da grande.
La fucilista.
Devo solo trovare un amico lord che mi insegni a tirare al piatello.
O in alternativa.
Uno abbastanza tamarro da portarmi in camporella a sparare ai gatti randagi.
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