Una vita a metà.

Lunedì a Milano.

Martedì pure. Anche mercoledì.

Anzi no. Mercoledì andiamo a Bergamo.

Piove. E c'è pure traffico.

Giovedì a Bologna. Convegno imperdibile.

Venerdì riunione a Roma.

Anzi no. La riunione è rimandata a lunedì.

Il problema non è il viaggio.

Ma l'indefinitezza.

Stare appesi ad un filo.

Senza sapere dove siamo. Dove saremo.

Senza poter prendere impegni.

Si torna a vivere alla giornata.

Con l'incoscienza dell'esperienza.

Non ho nulla da mettermi.

È vero. Lo giuro.

I miei jeans preferiti. Macchiati.

Proprio lì sulla coscia.

E anche sotto il ginocchio.

Le camicie. Mi rifiuto di stirarle.

Non ho neanche il ferro.

E quei pantaloni?

No. No. Quelli sono da lavoro.

Il maglione rosso é troppo caldo.

Quello grigio troppo freddo.

Quell'altro è giallo. E pure infiltrito.

I vestiti. Troppo eleganti. E troppo corti.

Non ho neanche le scarpe adatte.

Devo assolutamente fare shopping.

Indubbiamente.

Forse una borsa nuova risolverebbe tutto.

Ecco.

Natale.

FOTO: usadifranci

È strano addormentarmi sola.
Con il pigiama addosso. Non sento la tua pelle.

E il mio cuscino se la ride.
Soddisfatto.
Sotto i suoi baffi immaginari.

Alle dieci.

Foto: usadifranci

C'è una nebbia densa.
Che ci passi attraverso.
E ti punge dentro.
Le guance.
Il naso.
La coda.

E anche se è tardi.
Ti tiene sveglia.
E mantiene giovane.

Che poi il freddo rovina la pelle.
Così si dice.
E anche il caldo.
E il sole.

E come fai fai.
Sbagli sempre.

Ma vale la pena provarci.
Una. Due. Tre. Mille volte.

Che sotto i maglioni.
Nessuno vede le cicatrici.

Mogli e buoi.

FOTO: a caso nel web

A volte m'interrogo.

Mogli.
E buoi.
Dei paesi tuoi.

Alle mogli ci arrivo pure io.

Le coltivi a casa. In gioventù.

Sono multifunzionali.
Efficienti.
Comode da trasportare.
Se le dimentichi a casa.
Puoi sempre fartele spedire.
Benedetto ricongiungimento familiare.

Ma i buoi?
Nel mio appartamento milanese
Non c'è spazio.
Per buoi sardi.
Neanche milanesi s'è per quello.

Che poi.
Ho già enormi difficoltà.
A far sopravvivere il basilico.

Se non c'è la luna.

FOTO: usadifranci

I disegni che la notte fa con le città.
Gialli. E fasulli.
Che le luci dei vicoli. Sono impietose.

Draghi di foglie.
E nani. Fatti di bottiglie vuote.
Quel che resta dell'estate.
E di una bevuta.

Le ombre.
Sul volto dei fumatori.
Illuminati dei loro effimeri vizi.

Le ombre.
Del passato.
Che cerchi di nascondere.
E nessuno vuole vedere.

In una città.
Che non scalda il cuore.
E allunga le ombre.

Ci vuole fantasia. Per sopravvivere.

Principesse.

FOTO: usadifranci

Da bambina.
Ogni penna era una bacchetta magica.
Che trasformava bianchi fogli.
In mondi incantati.

Principesse guerriere.
Giovanna D'Arco.
Cleopatra.
Diana nei boschi.

Ogni mia fantasia.
La relegavo all'eternità.
Di un fragile foglio.

Che poi la realtà.
Straccia i talenti acerbi.
E la fantasia galoppante.

E mi son ritrovata a dipingere con le parole.
Giungle di pensieri.
Deserti.
Costellati di cactus.

E le principesse.
Sono dietro ogni angolo.