Benvenuti al Sud.

Colazione vista mare.
Perché non tutte le trasferte vengono per nuocere.

Perché Napoli è terrona.
Come me l'ero dimenticata.

Col traffico.
E il rumore.

Con il sole.
E il vento. E l'odore del porto.

E la dirigente in pensione.
Che chiacchiera e ci offre il caffè.
Che esce dalla moka. Sulla sua scrivania.

E si lavora sbuffando.

Col sorriso sulle labbra.

E la sera.

Il vino fa il suo corso.

Storie d'amore I.

FOTO: Teenage Anarchist 

Jack.
Nacque la notte.
Che. Dopo l'ennesimo litigio.
La Luna.
Abbandonò la terra.
Per cercare l'amore.
In nuovi lidi.

La Terra pianse tutte le sue maree.
E quella notte.
Nacquero solo bambini tristi.

Hamster damn.

Amsterdam l'ha costruita.
Un bambino distratto.
Dal suono del silenzio.

Si mormora.
Che i palazzi siano disposti.
In modo da godere tutti.
Delle stesse ore di luce.

Che le donne.
Vendano amore legalmente.
E che qui. I sogni. Vadano in fumo.

In una città strappata al mare.
Dove le bici spadroneggiano.
E i bambini li temprano nel ghiaccio.

Mi chiedo.
Se ne valga davvero la pena.

Ma tanto la risposta.
Già la so.

Viaggiare. E' un pò morire.

FOTO: usadifranci

Lo ammetto.
Ci son stati momenti.
Nel lungo corso della mia vita.
In cui son stata una viaggiatrice migliore.

In cui non accettavo passaggi da perfetto sconosciuti.
In cui non perdevo aerei.
In cui non dimenticavo la valigia a casa.

In cui non cercavo di volare. Ad Amsterdam.
Senza carta d'identità.
In cui non dovevo fare gli occhi dolci alle hostess per farmi entrare illegalmente.
Nel paese meno legale d'Europa.

In cui non promettevo ai colleghi.
Pecore gonfiabili.
Wafer dal nome impronunciabile. E dall'elevato tasso glicemico.

Ma altrimenti.
Che gusto ci sarebbe?

Salto. Di palo in frasca.

Salto.

Carpiato.
Doppio.
Con rincorsa.
Nel passato.
Con avvitamento.

Salto.

Il pasto.
Nel vuoto.
Con la corda.
Della quaglia.
In lungo.

Lotte settimanali.

Non importa quanta cura ci puoi mettere.
Quante amorevoli attenzioni.
Ogni domenica dovrai cominciare da capo.

Svuota il cassetto.
Piega.
Riempi il cassetto.

A seconda dell'umore vari.

Dividi per colore.
Qua le bianche. La le nere.

Per materiale.
Prima il pizzo. Poi il cotone.

Per usura.

In ordine crescente.
Perizomi.
Brasiliane.
Mutandine.
Culottes.
Boxer.
Mutandoni contenitivi della nonna.

Ma già il lunedì.
Tornerà l'entropico caos naturale.
E da quel cassetto tirerai fuori.
Solo informi grovigli.
Di notti d'amore.
E comodo cotone.

L'arte del rimorchio.

 FOTO: Taxi For Gable

Dove.
Milano.
Stazione della metro.

Quando.
Sabato pomeriggio.

Chi.
Moro.
Riccio.
Occhi di ghiaccio.
Finto trasandato.

Durata osservazione del fenomeno.
Dieci minuti.

Numero di donne rimorchiate.
Sette.
Più una coppia gay.

A volte.
Essere un cucciolo di cane.
Può cambiarti la vita.

Lezpop.

Atterrate a Milano per vie diverse.

Parlano di serie tv.
Musica.
E belle donne.

Ogni tanto anche di mutande. E politica.

La Mile fa tante cose.
Pure troppe.

Marta si è laureata in filosofia.
E ha trovato lavoro.

Saputellen secchiona redenta.

Silvia. Regolarmente iscritta all'albo.
Dal 2000.

Dopo anni di studi matti e disperatissimi.
Hanno capito che le piaceva di più cazzeggiare.

Come non amarle?

Strano inverno.

Prevedibile.
Come una sorpresa.

Lei arriva silenziosa.

Imbianca i palazzi.
Chiude le scuole.
Addobba gli alberi.
Ghiaccia le strade.
Impazza sul web.
Scompiglia i treni.
Solletica gli spiriti artistici.

Ma lei se ne frega.

Ed ogni anno ritorna.
Come se fosse la prima volta.

Let it snow.